Aciertos y desaciertos

He buscado formas, es cierto,
y nada es comparable, no sé por qué,
no sé si lo entiendo.
He escrito poesía muerta, y lo siento,
siento como va despareciendo,
como se dispara, se estremece, se resbala.
He compuesto miradas, con alientos,
como si fueran para una canción sin nombre,
para una melodía sin musa, sin rima, sin tempo.
He buscado formas, es cierto,
y nada es comparable, no sé por qué,
ni si lo entiendo, ni si quiero saberlo,
pero al fin y al cabo, es cierto.